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Pobre trovador

He aquí la historia del hombre que no supo escapar de una ideología funesta, era un poeta y con su guitarra a cuestas compuso canciones a l...

viernes, 29 de octubre de 2010

Cuando te imagino desnuda

Cuando te imagino desnuda
se me viste el alma de seda,
eres ascua de la hoguera
que crepita bajo la luna.

Cuando tengo tu hermosura
compitiendo con primaveras
me refugio en tus caderas,
esclavas de tu cintura.

Dejo todas mis locuras
sobre tu cuerpo que espera,
tu piel siempre me consuela,
piel canela, piel oscura.

Te hago el amor con furia
cabalgando por tus praderas
y tus ojos son estrellas
tatuadas en las alturas.

Cuando te imagino desnuda,
mi corazón se desespera
y eres alondra que vuela
muy lejos de mis lujurias.

Autor ERG

jueves, 28 de octubre de 2010

Mara

Su mano es un glacial recorriendo mis entrañas,
llega despacio cada noche hundiendose en mis
sábanas, sedienta de mi rigidez.
Me masturba en las madrugadas, susurrandome
al oido todas sus lujurias de mujer triste que vaga
por un mundo morado, sin sexo.
Una noche le pregunté su nombre, me dijo,
me llamo Mara, la bruja que visita el sopor
de los dormidos.
Y cabalgó sobre mi cuerpo por estepas blancas,
tejiendo poemas entre fronda y fronda, llorando,
riendo, ajena a la durmiente de mi izquierda.
Rios fueron sus orgasmos, y sus uñas puñales
sobre mi piel.
Nunca vi su rostro, pero sí se que murió joven
y virgen

Autor ERG

miércoles, 27 de octubre de 2010

Se fue a vivir dentro de un caracol rayado

Aburrido de los avatares del mundo
se fue a vivir dentro de un caracol
rayado y perdido en la inmensidad
del monte.
Cada mañana despierta contento,
barre su patio con escoba de pétalos,
y desayuna el rocío de la noche.
Creció su barba como una flor gigante,
sus ojos oscuros cazan en tinieblas,
y sus dientes se hicieron dagas.
Habita bajo lluvias y silencios, rodeado
de escarabajos y hormigas y olvidado
por los hombres para siempre.
Vaga por todas partes con su caracol
a cuestas, libre como las babosas
y el aullido del perro escapado.
Su perenne peregrinar nunca termina
al menos que lo detenga la muerte.

Autor;ERG

domingo, 24 de octubre de 2010

miércoles, 6 de octubre de 2010

La borrachera desaparece con una buena explicación

Joaquin Moreno en una borrachera le partió la cara a su amigo ñico llamandolo Mieeedita.
El pobre ñico le gritaba
Joaquin, soy ñico- pero el viejo seguía lanzando golpes y mentandole la madre.
Su esposa Tana, su hija Amalia y sus nietos lo sujetaban y trataban de calmarlo.
Viejo- le decía Tana- mira como le has puesto el ojo a ñico.
No lo conozco, que se baya ahora mismo o no respondo-amenazaba el borrachin.
Amalia le respondió con autoridad.
Papi,miralo bien, es ñico el que trabaja en el tractor de botar la basura en el hotel de Rancho Luna, el que nos trae las ruedas de jamón, los trozos de quesos canadienses,y el sancocho para la cria de puerco que tienen a la mitad.
Los ojillos turbios de Joaquin escrutaron con detenimiento al hombre delgado y pequeño que tenía al frente.
Coño ñico mi hermano,que tú le echaste a la tercera botella de ron, mira como te puse la cara, perdoname mi socio.
Y abrazandolo rompió a llorar.

martes, 5 de octubre de 2010

El escritor del exilio cubano

El escritor cubano del exilio es un ser recién nacido, lanzado al otro lado del océano
con la placenta aún humeante y su ombligo umbilical en la orilla de su nacimiento, estirado sobre los mares a punto de romperse pero fuerte como un nilón de pescar.
Su pluma es endémica, plasma el trauma de un pasado que dejó cráteres profundos.
El escritor cubano del exilio vive escrutando el horizonte, extrañando el terruño lejano y eso es bueno y malo.
Lo bueno todos lo saben.
Lo malo es que se encasilla en la temática cubana y no sabe salir de ese círculo y los ejemplos abundan.
La patria es una parte pura que llevamos en el alma pero el escritor cubano del exilio debe sacudirse esa obsesión de escribir sobre un tema trillado y que le impide la creación universal.