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viernes, 30 de septiembre de 2011

La pelota

Música en el balcón, una pelota sucia rueda calle abajo,
la mirada la sigue y la cintura se contonea con el son.
La pelota se detiene casi en la esquina pero es pateada
con furia, vuela, rebota contra la pared carente de pintura,
cae en medio de la calle ,varios autos le pasan por encima.
Sale ilesa.
En todo ese tiempo la cintura se detuvo, un frío inexplicable
recorrió el cuerpo, el son se hizo triste.
La gente desfila presurosa ante la amenaza de lluvia,
la nariz la huele, es un olor a pavimento asado.
Una cortina brillante se desploma, el mundo queda desierto,
el agua es río corriendo por el borde de la acera,
la radio prosigue, la cintura es remolino y la pelota
navega sin rumbo diciendo adiós.


Autor;Ernesto Ravelo

El pintor

El pincel sin pudor alguno descubre tu desnudez,
mi mirada se ha quedado en tu carne, bostezo,
sonríes, te noto cansada en las primeras luces
del amanecer, invasoras de mi lecho.
Por hoy es suficiente, te vistes, ocultas mi pago
en tu seno y bajas al bullicio de la calle.
Prendo un cigarillo, me acuesto y el humo se diluye
en las alturas.
Amor te pienso, quedaste tatuada en mis pupilas
y en la blancura del cuadro.
Me masturbo revolcandome en tu olor, pronunciando
tu nombre desconocido, olvidandome de la ventana
abierta, tocando tus pezones ardientes.
Me corro mordiendome la boca, gimiendo y es mi semen
lluvia blanca sobre la tela.
Apoyo la cabeza en la almohada y duermo.


Autor;Ernesto Ravelo