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viernes, 7 de octubre de 2011

El solitario

Su mente es gacela en fuga
sus dedos arrugan las cortinas
mientras la mirada galopa
por la pradera rojiza, donde
el polvo se molesta cuando
es levantado por remolinos.
Espera paciente la lluvia
para que limpie el mundo
dormido y el agua caiga
a chorros de los tejados,
llevandose la mierda de palomas.
Prende un puro, chupa y siente
el humo flotando entre las
paredes del pecho.
Su mente es gacela en fuga,
huye de hienas, guepardos
y cobras.
Tanta soledad a los cincuenta,
tumbas cercanas, fotografías,
silencio obligado aunque el grito
cimbre.
Recuerda el olor a mujer, lo
aspira flotando en la vieja casa,
huele a campana de enredadera,
a cisne llegado del Norte.
Las sombras lo sorprenden,
sus ojos son carbones apagados,
entona una balada triste, solloza
y su puro es ascua gigante
danzando en el costado de la noche.

10/7/2011

Autor; Ernesto Ravelo

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